Potage et papotage ⇀ avec Feyre

Le baiser qu’elle avait posé sur la joue l’avait surpris. Il avait laissé une agréable brûlure sur sa peau tannée par le soleil qui se reflétait sur la surface cristalline des eaux de la baie Vötnum, du détroit de Blodsar et de la rivière Stenelv lorsqu’il faisait ses allées et venues durant la belle saison. Le marin avait regardé sa protégée s’éloigner d’un pas joyeux vers les murs de la cité sans mot dire, ne pouvant retenir le mince sourire qui s’était mis à flotter sur ses lèvres couleur de sang. Il s’était emparé du pinceau en poils de sanglier pour recouvrir la coque de cette substance qui empêcherait la pourriture de s’installer durant le prochain mois, pour sceller le bois malgré l’eau dans laquelle il tremperait jour et nuit, puis nettoyage l’aiguade qu’il conservait dans la barque pour les longues journées passées sur les eaux salées dont il ne pouvait s’abreuver. Il avait ensuite observé l’écume qui se formait sur les écueils qui jaillissaient des eaux, appréciant le silence qui planait toujours sur le Quartier Abandonné malgré l’heure de la journée qui avançait rapidement.

Quelques heures plus tard, il tirait l’embarcation sur les eaux alors que le tonnerre se mettait de nouveau à gronder au-dessus des montagnes de Solmorgen qu’il pouvait apercevoir au nord-est. L’orage s’approchait encore, mais ça n’avait rien d’extraordinaire pour cette période de l’année. Il s’empara des longues rames et joua de ses muscles pour pousser la barque sur les eaux rapidement, filant à toute allure vers le port d’Ealdor. Les eaux de la baie étaient reconnues pour servir de sépulture à de nombreux bateliers téméraires, et même si Kjell prétendait constamment qu’Arne pouvait respirer sous l’eau étant donné son statut de maître de l’eau, le jeune homme possédait suffisamment de sérendipité pour savoir que même les fils de la Lune et des Étoiles ne pouvaient survivre à l’effet d’un éclair sur leur élément.

Il atteignit le port à temps, avant que l’orage ne parvienne au-dessus de la cité qui était son domaine. Il arrima son petit vaisseau à l’emplacement qu’on lui avait assigné, à l’extrême sud-ouest du port où les grandes caravelles ne pouvaient se rendre à cause des eaux peu profondes et claudiqua sur les docks qui résonnaient au rythme de ses pas lourds. Il progressa ensuite sur le pavé de pierre, sous les gouttes de pluie étrangement chaudes qui ruisselaient sur son visage. Alors qu’il arrivait au détour de l’allée qui menait vers sa bicoque, un parfum capiteux vint effleurer ses narines. Petit, lorsque son grand frère l’entraînait dans le village, sur leur île natale, après que la nuit ait tiré ses draps sur le ciel, il lui arrivait de sentir ce genre de fumet chaleureux… celui des légumes cuits puis réduits en purée, saupoudrés d’herbes et d’épices qui pouvaient mijoter sur le feu des heures durant. Ces effluves qui flottaient souvent dans les ruelles du village de l’Île de Thorroth lors des jours sombres comme celui-ci, celles du bouillon et des soupes réconfortantes qui enveloppaient de chaleur quand la nature se mettait en colère. Cette senteur qui n’habitant jamais la demeure des Isjoen. Ces arômes si profondément liés à l’âme maternelle des femmes qui faisaient vivre les foyers qui entouraient le leur. Cette fragrance qu’il n’avait jamais vraiment espéré savourer dans la petite maison qui était la sienne. Peut-être parce qu’il n’avait jamais cru qu’il y laisserait entrer une autre femme que la fille unique du forgeron et qu’elle n’était pas du genre à lui préparer un repas, plutôt à lui emmener des paniers de victuailles que sa mère lui préparait. À défaut de ne pas être une cuisinière émérite, Nessie pansait ses blessures… et elle demeurerait la seule qu’il laisserait faire.

Arne s’était arrêté un bref instant, observant la lumière tamisée danser derrière les carreaux de sa maison, appréhendant le moment où il y entrerait. Ses cheveux suintaient des larmes de cristal de l’eau qui tombait du ciel sombre et la saleté qui s’était accumulée sur son visage était creusée de sillons où la couleur de sa peau pointait. Inspirant profondément par le nez, le batelier s’essuya le visage et posa la main sur la poignée métallique pour rentrer chez lui.